Llueve, el vasto suicidio de los caracoles babea la pared, parecen hilos de otra lluvia más serena, hilvano con esta dificultad que antecede, un baremo de impresiones; usaré sin modo ni asco palabras intocables, esas que avergüenzan al experimentado y arden de entusiasmo en los que ignoramos la liturgia cool de escribir descafeinadamente y de hablar bajito tratando de no despertar a las bellezas.
La frase a la que le estoy agradecido: “man lernt nichts wenn man Ihn liest, aber man wird etwas” es de don Goethe (por Winkelman), otra menos parecida es de un poema azteca donde un guerrero dice “por qué han de perecer los hombres -que por ti- gritan, gritan a la verdad queriéndola despertar”. Me acompaña el temor de ambas posibilidades: convertirme en lo que leo y que lo que leo se parezca cada vez más a lo que veo… Entonces, ¿los que no leen se parecen a lo que ven?
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